Somos el cuento sin terminar, un mar de recuerdos dejados en el olvido y un sentimiento que se quedó dormido en la promesa del ayer.
Somos lo que se quedó guardado en un cajón, la sonrisa cómplice, el abrazo eterno, lo que pudo ser, pero nunca pasó, la ilusión oculta, el camino incierto, el dolor secreto y la hora de espera.
Somos lo que no se define con simpleza, porque nunca pudo pensarse claramente.
Somos lo que fuimos, lo que pudimos ser y lo que somos, no somos nada y podemos serlo todo.
Y es que a veces te entiendo, otras simplemente no, a veces te amo, a veces eres tú al que no puedo soportar, a veces quiero abrazarte, a veces quiero tenerte lejos de mi, pero la mayoría de las veces lo que quiero es besarte..
Que no hay monstruos en el armario, ni los reyes magos te vigilan para ver todo lo malo que haces. Sé que los malos son muy malos, y los buenos no son tan buenos. He aprendido que los conciertos están para dejarse los pies, y la voz. Que los besos a escondidas saben mejor. Que los tacones a las cuatro de la mañana, ya no están en los pies. Que las medias se rompen muy fácilmente, y que el pintalabios rojo no se borra de las camisas blancas. Y sé que de siete días a la semana, yo te quiero ocho.
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